Kväll 3

Jag kan inte. Kunde inte.

I bilen, på väg till lunchdejt med en arbetskamrat tog mina händer upp mobilen och slog ditt nummer. Jag hörde dig svara, och jag hörde min röst säga att jag bara ville veta hur du hade det. "Bra, antar jag. Och du?" Bra, sa jag då. Lätt besviken av ditt "bra". Du fortsatte "Jag har sovit dåligt inatt, vaknat varje timme. Tänkt att något känts fel, kommit på vad det var, somnat om, och sedan vaknat en timme senare igen och gjort samma sak. Jag är trött" Jag frågade vad det var du tänkt på. "Dig förstås". PANG. AJ!!!!! Ja. Förstås.

Jag blir så förundrad inför den här kärleken. Jag kan inte begripa att du älskar mig. Inte för att jag inte skulle vara en älskvärd person, utan för att det tycks mig vara ett under att någon som jag älskar så besinningslöst och bortom förnuft älskar mig tillbaka på samma sätt.

Morgon 3

Jag var hemsk igår. Hemsk mot mannen jag lever med, som hela tiden gör sitt yttersta, hemsk mot mig själv och alla de projekt jag ser rasa av min passivitet. Tillräckligt bra mamma kanske.

Gårdagens oförmåga ligger som en kvarlämnad beska i munnen.

Jag ser på min telefon att du varit och lämnat dina barn på skolan, att du är på stationen för att ta pendeln till ditt arbete. Jag ser dig, hur du tänker, plockar upp din telefon och tittar på skärmen, söker efter något du vet inte kommer. Och hur jag gör detsamma. Skärmen som inte visar något.

Just nu är min egen olycka det jag har kvar av dig, och jag vårdar den, tar varsamt i den. Jag borde släppa den. Men. Då släpper jag dig.

1 år, 5 månader, 9 dagar.

Lycka

Jag satt på en buss på väg till ett konditori där vi bestämt att vi skulle ses. Soligt, varmt utanför. Jag tror du tog motorcykeln dit. Det måste ha varit i våras, mars, april, maj?

Konditorilokalen var avslöjande. God insyn, öppen lokal förutom, om jag minns det rätt, en spalje, som fungerade som en rumsavskiljare. Vi satte oss invid den. Min vanliga oro, tänk om någon kommer? Vad säger vi då?

Vid bordet bredvid satt två par i sjuttioårsålder som sannolikt kände varandra, men trots det uppehöll de samtalet vid högst triviala ämnen vid sidan av "jag säger då det"-suckarna.

Du ställde dig vid disken, jag ställde mig bakom dig. Min näsa och mun i din nacke, och mina händer om dina höfter, på utsidan av dina byxor, letande framåt mot ditt kön. Din doft. Din perfekta längd, bara strax längre än mig.

Te. Cola light. Citronmarängpaj.

Vi pratade, jag flackade en del med blicken, orolig att någon skulle komma in. Jag tjuvlyssnade på de fyra personerna invid oss. Dina händer och din mun strax intill mig. Våra samtal, i låg ton.

Jag sträckte mig lätt över till dig och kysste dig. Och tänkte att jag aldrig skulle vilja behöva sluta. För varje stund kyssarna varade kände jag de stora krokarna på bakidan av låren, remmarna fästade till krokarna på baksidan av dina. En spalt i bröstet som öppnades samtidigt som din bröstkorg gapade öppen.

Det fortsatta, lågmälda, lyckliga, förtvivlade samtalet. Dina sorgsna ögon. Du sa "jag kan inte lämna dem. Jag kommer aldrig kunna lämna mina barn. Jag kan inte skilja mig, jag vet hur det är. Jag kan inte utsätta dem för det". Och ditt ansikte i mina händer. Allvarliga blå ögon. Dina bortkyssta tårar.

Jag tänkte att jag skulle älska dig ändå. Att jag aldrig skulle vika såvida inte någon av oss slutade älska den andra.

Tesoro.

Jag är rädd att du är ensam. Jag vill inte det. Hur ska jag stå ut med att aldrig få ta i dig igen?

Morgon 2

Det regnar.

Om dagar blir till veckor, och jag till slut snörpt av all tillförsel av kärlek, då kommer jag inte att älska dig längre. Du blir ett minne.

Glöm inte.

Imorse tömde jag gårdagens post i brevlådan. Din silverbit låg där. Vad gör jag av den? Skickar anonymt? "Anonymt". Jävla fukk.

Jag har fortfarande inte kommit fram till om du är klokare eller bara fegare än mig.

Kväll 1

Torktumlartankar.

Så fort jag slutar göra något, i vakuumet mellan två sysslor, eller inte riktar tankarna börjar de snurra.

Min tränare var stolt över mig ikväll, att jag tog i så mycket att ögonen tårades mellan slagen och sparkarna.

Jävla människa. Du skulle ju vara han. Hur ska jag somna utan att du önskar mig godnatt? Hur ska jag gå till mitt arbete och göra ett bra jobb? Vara en glad mamma, en bra mamma, en vaken mamma? Och en hyfsad fru åt den jag är gift med?

(Så skjut mig, då)

Pappershud. Min hud, din hud. Din hud!

Dag 1

Jag vet att det är ett bra beslut, fastän det inte var det du tänkt dig. Beslutet växte fram mellan replikerna, som om det levde sitt eget liv. Jag har kanske vetat det hela tiden, att du inte visste hur du skulle kunna välja mig. Att välja mig var att välja bort de andra. Den ena eller de andra.

Du ville placera mig i en liten del av det liv du tänkt skapa. Eller, det liv du skulle vilja skapa.

Du sa. Återigen. Att jag inte kunde räkna med dig, att jag inte kunde luta mig mot dig. Att jag inte var välkommen in i ditt hem, lika lite som du var välkommen i mitt, sa du. Du sa det för att ge mig styrka, för att inte ge mig falska förhoppningar. För att inte ljuga. Men kanske ljög du ändå.

Jag antar att en älskare inte kan gå och komma som han vill, lika lite som en älskarinna kan det. Och i det fallet det handlar om älskare och älskarinnor så antar jag att det stämmer. Men du och jag har aldrig varit det.

Du är ju du. Och vi finns.